"Y en realidad no me desagradan las mujeres, tan solo desconfío de ellas: el guiño en los ojos y el arsénico en la sopa" (La vida privada de Sherlock Holmes, Billy Wilder)
Que sucio está todo... Se deja uno un blog solo sólo unos años y cuando llega de nuevo se lo encuentra con más polvo acumulado que un camerino de "Mujeres, Hombres y Viceversa". Es un decir, yo nunca veo ese programa que ponen todas las mañanas y presenta Emma García, tengo cosas mejores que hacer que ver las citas de los tronistas con sus recauchutadas aspirantes.
En fin, que ya me marcho, solo pasaba a echar un vistazo al blog, ver que sigue aquí imperturbable. Con un poco de suerte, dentro de 25 años, lo declaran clásico y me subvencionan una exposición retrospectiva. Llegaré en plan triunfal, bajaré de mi limusina a pedales, saludare al perro de la vecina y agradeceré el premio que tantísimo me merezco, como dijera Pío.
Ayer paseaba por el Jardín de la Pólvora, dejando mis pensamientos vagar libres, sin el peso de preocupaciones, estrés o emociones. Tan solo colocarlos en un pequeño globo de libertad, y permitir que fueran a dónde les dirigiera el viento. Mirando hacia lo alto mi mirada se encontró con las ramas de unos árboles que bordeaban la avenida. Me encantaría tener los conocimientos botánicos que permitieran identificar esos árboles, pero no es necesario, tan solo eran preciosos y una alegoría de que no importa la distancia si hay voluntad. Porque aun habiendo sido separados por la inicua mano del hombre, sacrificando sus sentimientos por nuestro sentido de lo estético; dejando en un papel secundaria sus necesidades para dar sombra a un caminante anónimo como yo, aun así por encima de toda preocupación, sus ramajes tendidos terminan por unirse.
Salgo de mi natural ostracismo, retiro político, descanso del guerrero… ¡Oh lá lá!, que diría un francés. Pero un francés de los decentes, no de esos que se casan con modelos, dirigen un país y lo arreglan todo cogiendo el avión, con cargo a los presupuestos, para bajar en plan heroe como Harrison Ford Mondeo en “Air Force One” ( que como todo buen traductor sabe significa “El Avión del Presidente”). ¿Por qué he abandonado mi silencio, no por autoimpuesto menos merecido? Ah, amigos míos, un hecho sin parangón. ¡Ha vuelto la Campos!
Sí , vaya, Rufus no ha descubierto América precisamente, para esto no necesitaba ni barcos ni huevos… Chistes fáciles no, y menos en este blog, donde prima el buen gusto, la prosa sencilla, el charlar cálido y un buen rollo de cojones. Digo que ha vuelto la Campos, sí vale, muy anunciado y con rimbombancias de todo tipo. Jacarandas, vuelve la reina (destronada) de las mañanas (que ya no son lo que eran). Y vuelve doña Campos, Teresina “la Malagueña”, con la pretensión de presentar tele de verdad, seria y de compromiso. Y ahí que me la encuentro esta mañana, en “La mirada crítica”, esperando la visita de Mr. Crisis… es decir, Zapatero, que no quiero que esto se me llene de “copeteros” buscando refugio intelectual y munición conceptual.
Yo, no puedo evitarlo, me ha dado por reírme. La Campos se ha convertido en la buena mujer, la Maruja ideal, la perfecta vecina de peloteo superfluo que un buen día te alaba el corte de pelo, y al siguiente te pone de vuelta y media porque tu hija lleva un piercing en el labio, y todos saben que la gente así lo hace por malos motivos, ya sabes, es cosa de guarrillas. En fin, que no puedo evitarlo: me espero que aparezcan Coto Matamoros o Paco Valladares (joder, vaya comparación, pero peor hizo ella mezclándolos en ese formato mañanero que llamaba programa). Total, que como esperaba enterarme de lo último de la duquesa de Alba, los amores de Fran Rivera o las ultimas andanzas de Casiragi (yo lo escribo asi, sin haches intercaladas, para hacerlo más como de la plebe) pues me ha sabido a poco.
En fin, mis queridos hijitos, que vivir para ver. Sobre todo vivir, aunque cada día vivir está más caro. Y mañana… ¡hablaremos del Gobierno!
Salpica, corre, mira hacia atrás, y con paso ligero, roza el suelo, vuela, corre… Dafne huye, Apolo corre, presa fácil, corre corre y es rayo de sol quien persigue y consigue, y roza y casi vive entre la nívea calidez de la piel de la ninfa… Y corre Dafne, Apolo roza, acaricia levemente la rigidez palpitante de la piel que ya no es, y pervive la ilusión, ya es laurel lo que se alza con el recuerdo fugaz de la promesa frustrada, la noche de pasión y bacanal es ahora llanto y lágrima de la amante aprisionada.
"Yo ya me voy, al puerto donde se halla la barca de oro que debe conducirme. Yo ya me voy, solo vengo a despedirme. Adios mujer, adios para siempre, adios."
Quizá sea cierto que la música clásica es algo del pasado. O quizá solo sea que ya no somos capaces de reconocer la auténtica belleza, esa que como requisito indispensable nos pide algo que estamos dispuestos a dar pocas veces: nuestro tiempo.
¿Quién dijo que era fácil? ¿Quién dijo que hace falta morir para perder la vida? ¿Quién que la felicidad nos aleja del dolor?
